Para no ver un rato. (Gato)

Me he preguntado qué se sentirá ser ciego. A esto que digo no lo vean como un  insulto o un tema de los rebuscados por los falsos escritores, no trato de ofender a nadie. Pienso en que hay cosas que se nos ocultan cada día. He hablado con personas que conocen a uno que otro ciego, y me llegan a contar el potencial que tienen cuando se ha perdido algo tan importante como la vista, por ejemplo la textura de la ropa que traes puesta, eso ni nos pasa por la cabeza, al menos que nos irrite o cosas por el estilo. Y, además, no la ropa nada más, todo se siente, me viene a la mente una frase de Jaime Sabines "Recorre sus manos sobre el cuerpo de ella como un ciego que quisiera ver". Pero me imagino que es el del tacto el sentido que más se desarrolla. Así pues no quiero perder la vista, y si la pierdo ahí estarías tú también porque estás dentro de mi corazón, Princesa.
Mas solamente se queda como una mera idea, ya que para mí, al igual que mucha gente, que se ha puesto a pensar un momento, no lo desea. Porque si nos enfocamos ya en la realidad hasta da miedo.
(¿qué piensan ustedes de las ciegas y los ciegos?)

Dos poemas y uno propio (1) - Ethos

Dos poemas y uno propio se remite a una recopilación, obviando la intuición de quien lea el titulo, de dos poemas escritos por algún poeta o poetas consagrados como tal y, muy humildemente, uno escrito de forma personal.

Quisiera empezar por una cuestión importante en esto de la poesía, es decir: ¿Qué es?

No soy un erudito, simplemente encuentro muy gratificante esta forma de arte. Tan es así que no podría dar una definición que englobe a Octavio Paz, Neruda, Martí, Quevedo, Bécquer, etc. Pero si que puedo citar algunas definiciones dadas por los interesados, por los poetas.

En un ensayo de Octavio Paz llamado “Poesía y Poema” dice lo siguiente:

“La poesía es conocimiento, salvación, poder, abandono. Operación capaz de cambiar al mundo, la actividad poética es revolucionaria por naturaleza; ejercicio espiritual, es un método de liberación interior. La poesía revela este mundo; crea otro. Pan de los elegidos; alimento maldito. Aísla; une. Invitación al viaje; regreso a la tierra natal. Inspiración, respiración, ejercicio muscular. Plegaria al vacío, diálogo con la ausencia: el tedio, la angustia y la desesperación la alimentan. Oración, letanía, epifanía, presencia. Exorcismo, conjuro, magia. Sublimación, compensación, condensación del inconsciente. Expresión histórica de razas, naciones, clases. Niega a la historia: en su seno se resuelven todos los conflictos objetivos y el hombre adquiere al fin conciencia de ser algo más que tránsito. Experiencia, sentimiento, emoción, intuición, pensamiento no dirigido. Hija del azar; fruto del cálculo. Arte de hablar en una forma superior; lenguaje primitivo. Obediencia a las reglas; creación de otras. Imitación de los antiguos, copia de lo real, copia de una copia de la idea. Locura, éxtasis, logos. Regreso a la infancia, coito, nostalgia del paraíso, del infierno, del limbo. Juego, trabajo, actividad ascética. Confesión. Experiencia innata. Visión, música, símbolo. Analogía: el poema es un caracol en donde resuena la música del mundo y metros y rimas no son sino correspondencias, ecos, de la armonía universal. Enseñanza, moral, ejemplo, revelación, danza, diálogo, monólogo. Voz del pueblo, lengua de los escogidos, palabra del solitario. Pura e impura, sagrada y maldita, popular y minoritaria, colectiva y personal, desnuda y vestida, hablada, pintada, escrita, ostenta todos los rostros pero hay quien afirma que no posee ninguno: el poema es una careta que oculta el vacío, ¡prueba hermosa de la superflua grandeza de toda obra humana!” OCTAVIO PAZ—EL ARCO Y LA LIRA.

Paz, nunca olvida su condición de poeta nato. Se nota al querer explicar algo de una forma tal que el lenguaje sirve tanto o más que las imágenes, las palabras se convierten en ritmo, en aire, en poesía. ¿Que mejor que describir algo con un ejemplo?

Quizá la poesía es un capricho o como diría Francis Ponge “Para mí es una necesidad, un compromiso, una cólera, un asunto de amor propio, y he ahí todo”

“La poesía es, pues, comunicación de hombre a hombre, movimiento y no quietud, devenir y no ser. Arranque de un espíritu que intenta suplir su mortalidad proyectando sus sentimientos hacia el infinito histórico, mediante un lenguaje que será, correlativamente, el que corresponde al compartimiento espiritual de donde partió: lenguaje de lo sentimental” (Cesar Fernández Moreno/introduccion a la poesía)

Si las palabras propias no abundan y por el contrario abruman las ajenas, se debe entender que el que escribe es un simple mortal en un camino divino como la poesía (no ya para convertirse en poeta, si no para apreciar las letras) y si algún escritor puede expresarse mejor, por qué no ha de ser citado.

Al final, la poesía es una forma del arte y “la obra de arte no es un conjunto de reglas, sino una armonía de caprichos” (Rubén Darío)

Así que empecemos con los poemas.

Francisco de Quevedo- Amor constante más allá de la muerte.

Cerrar podrá mis ojos la postrera

Sombra que me llevare el blanco día,

Y podrá desatar esta alma mía

Hora a su afán ansioso lisonjera;

Mas no de esotra parte la ribera

Dejará la memoria en donde ardía;

Nadar sabe mi llama la agua fría,

Y perder el respeto a ley severa.

Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,

Venas, que humor a tanto fuego han dado,

Medulas, que han gloriosamente ardido,

Su cuerpo dejarán, no su cuidado;

Serán ceniza, mas tendrá sentido,

Polvo serán, mas polvo enamorado.

Gustavo Adolfo Bécquer- Rimas IV

No digáis que agotado su tesoro,

De asuntos falta, enmudeció la lira;

Podrá no haber poetas; pero siempre

Habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso

Palpiten encendidas;

Mientras el sol las desgarradas nubes

De fuego y oro vista;

Mientras el aire en su regazo lleve

Perfumes y armonías;

Mientras haya en el mundo primavera,

¡Habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcance

Las fuentes de la vida;

Y en el mar o en el cielo haya un abismo

Que al cálculo resista;

Mientras la humanidad, siempre avanzando,

O sepa a do camina;

Mientras haya un misterio para el hombre,

¡Habrá poesía!

Mientras sintamos que se alegra el alma,

Sin que los labios rían;

Mientras se llore sin que el llanto acuda

A nublar la pupila;

Mientras el corazón y la cabeza

Batallando prosigan;

Mientras haya esperanzas y recuerdos,

¡Habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejen

Los ojos que los miran;

Mientras responda el labio suspirando

Al labio que suspira,

Mientras sentirse puedan en un beso

Dos almas confundidas;

Mientras exista una mujer hermosa,

¡Habrá poesía!

Ethos- Paloma

Vuela, vive, libre paloma,

Roza el manto del amor que son mis plumas

Mas no mi tinta ni el tintero,

Temblorosa y cansada,

Vuela paloma,

Que mañana es hoy y el frio del invierno se aproxima.

Dormita entre ramas, hojas verdes, páginas blancas,

Entre días, noches o sueños.

Anhela regresar, paloma,

Pero nunca lo hagas.

¿Qué jaula podrá contener tu cuerpo rojo,

Tus latidos tenues?

Ni aún la libertad, que es jaula con matices de oro,

Te satisface.

Quieres volar en aire ajeno

Sin vivir el propio.

Tú, paloma, te limitas en el vuelo por temor,

En el descanso por extrañeza

Y en el sueño por falta de pasos en las sombras.

Vuela, vive, sabiendo que eres libre

Y que la libertad es jaula,

Y que no eres nada, paloma

Libre y nada

Con anhelos de ser todo,

Paloma, vive…libre

De bienvenida a "AleBe". (Gato)

Tiendes a retratarnos el alma en la fotografía. Dudoso en algún momento de tomarme fotografías, porque nunca salía bien, de hecho tengo muy pocas fotos o ninguna con las personas que quiero o co los amigos y compañeros de la escuela, de la casa o cualquier lugar. Y fue una de las tuyas que hizo cambiar mi costura anticuada, ya que es ahora, con la facilidad que proporciona la tecnología, la facilidad de capturar momentos. Ahora tengo el concepto de que la fotografía, no toda, sino la que intenta transmitir algo, sirve para nuestros recuerdos, dando ligereza a las nostalgias y melancolías a las cuales muchos de nosotros somos susceptibles. Y espero ya que subas pronto imágenes.
                                                                                                   (posdata: ¡Viva los vegetarianos!)
(Un pequeño juego: ¿dónde está el Gato en la imagen?)

Perros románticos (Frau)

https://galeriaenlassombras2.wordpress.com/

¿Cuáles son las heridas abiertas que tengo que lamer? Acaso, ¿la angustia de perder un amor?¿el quedarte solo? ¿el no entenderte tú mismo?¿el miedo al juego de la vida? ¿la insoportable voz de los poemas perdidos?

¿Por qué te duelen tanto esas heridas? ¿por qué te dañas? He lamido mil veces tus labios, tu boca, tus palabras, te he acogido en mis brazos, te he amado, pero tus heridas son más graves, ¡tú eres más grave que ellas!, tienes miedo de curarte, porque si te curas, lo que tienes ahora desaparecería.

Yo curo tus heridas, pero por las noches las desgarras lentamente y te sientes solo, olvidado, inerte, piensas que no tienes con quien yuxtaponerte, olvidando que yo soy la persona con quien lo haces día y noche.

Olvidas que soy Penélope; mujer mística, llena de contrastes, que ama sin condición alguna. Escucha el silencio de mi voz: tengo miedo de ti, no te conozco en absoluto, has cambiado para mí, ahora eres un extraño al cual sigo lamiendo sus heridas.

Ya hemos llegado a ser los perros románticos, nos tragamos mutuamente, ya no nos conocemos, solamente he quedado la costumbre de lamernos para olvidar el pasado y sentir que las cosas están mejor. Somos perros románticos que se jartan con las palabras y los besos, que han caído en un abismo extraño, cegados, impotentes.  

Todo esto no es verdad , ahora nos mordemos porque no soportamos todo el dolor que hay dentro, el que tratamos de esconder, estamos ocultos, nadie nos conoce, nos refugiamos en una habitación pequeña en donde nadie nos observa, nadie nos escucha. Somos anónimos hasta para nosotros mismos. Y así nos seguimos llamando los perros románticos cuando sangramos al repetir el mismo ciclo, cuando la vida nos ha destrozado, cuando no hemos conocido lo bello de la vida, cuando no sabemos el verdadero significado de "perros románticos".

Y así seguiremos pasando por la vida, lamiendo nuestras heridas y llamándonos perros románticos...

... Y hablando de paredes.

Ahora empiezo a dar cuanta de lo vacío que estoy por dentro. Un exiliado de mí mismo, que he intentado surgir de las profundidades del terreno más hostil de la vida, el más cruel escenario de la realidad, donde hemos de sufrir nuestras penas, llenas de vergüenza por nuestro propio llanto, el más sutil y melodioso llanto. Por eso estoy aquí, atrapado en un sueño. Trajinera de los muertos al pasear en las calles, y se va identificando el exterior con mi tristeza vacía, es inevitable ver el suelo que avanza debajo del vehículo que me lleva a la escuela, con las personas que van en él y en las ventanas de las casas. Deplorable inicio de clases, debo de llegar temprano para preparar mi papel, la cara que debo de poner en todo el día para que no identifiquen mi soledad, mi más profundo pesar. Y una paloma vuela en lo alto. Actuar la vida, ser otro que no es trágico, otro que no es olvidado.

¡Escucha!

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¡Silencio, escucha!, no diré mi nombre,  mi edad, el color de mi cabello o de mis uñas, esas no son cosas esenciales, porque podría fácilmente  ponerme un seudónimo, teñir mi pelo o cambiar el color de esmalte, podría cambiar en un santiamén y tú ni cuenta te darás, porque estás del otro lado, ahí en donde no logro verte, en donde la oscuridad acaricia tu piel y tus entrañas.  Lo que si puedo decirte   es que me gustan las alas de mariposa, cuando veo alguna sin vida la tomo entre mis manos y la llevo a casa, me gusta viajar al "otro mundo", estar con Frau, (tal vez la conozcas en alguna ocasión), me fascina ser instrumento de la danza, tejo besos y caricias, así como palabras para poesía, a diario construyo mis alas para algún día partir con "ella".

Soy un pobre viajero, no poseo algo, ando por la calle desfalleciente sin rumbo fijo, mi ropa está gastada, algunos dicen que estoy en decadencia, otros que en un máximo esplendor, que más da, no quiero eso, no quiero que me admiren o me aborrezcan, sólo quiero ir abriendo las puertas de mi percepción, soy un pobre viajero, no poseo algo para ti, no podría regalarte una sortija de oro, ni un extravagante reloj,  lo que yo te ofrezco es diferente, lo cual no te lo pueden quitar; es lo que me mantiene vivo, lo que me hace seguir y lo que me construye día a día, ¡espera un momento! lo tengo  escondido entre las flores de mi realidad.

Extiende los brazos, cierra los ojos, pronuncia el nombre con el que me quieras bautizar tres veces, imagina el color de mi cabello, (si quieres azul, gris no hay ningún problema), ahora sostenlo fuerte, algunas ocasiones pesa mucho el paquete y otras ni siquiera sabes cuando lo he colocado entre tus manos, voy a soltarlo, ¿listo?, no abras los ojos hasta que yo desaparezca, tú sabrás cuando me haya ido, excelente noche, Námaste.

• Te regalo mis palabras... es lo único que poseo y puedo compartir contigo, tú el "OTRO", él me  complementa y con el que puedo descubrirme:

       "Estas palabras son para decirte todo y nada a la vez, para que las colorees, las envuelvas en un pedazo de manta blanca y las escondas en tu lugar favorito; entre tu lengua, en las hojas carcomidas por los años, en un beso...
Estas palabras son para acariciarte lentamente y recordar tu esencia, son para que me lleven un poco a ti y pueda susurrante al oído. Son para agradecer tu existencia.
No tienen principio ni fin, simplemente danzan ante tus ojos para enamorarte y desaparecer en el aire..."(Palabras)

FRAU     21/01/15

Un ritmo que viene de más allá.

Música para relajarse, cada quien tiene la suya, y hay tantos géneros para elegir. Desde los gritos de los instrumentos del jazz, hasta las sinfonías que nos conducen a los entre-sueños del arte. Y hoy les traigo una de muchas de las canciones que me gustan para relajarme. Es de Pink Floyd.... disfrútenla: