Dos poemas y uno propio se remite a una recopilación,
obviando la intuición de quien lea el titulo, de dos poemas escritos por algún
poeta o poetas consagrados como tal y, muy humildemente, uno escrito de forma
personal.
Quisiera empezar por una cuestión importante
en esto de la poesía, es decir: ¿Qué es?
No soy un erudito, simplemente encuentro muy
gratificante esta forma de arte. Tan es así que no podría dar una definición
que englobe a Octavio Paz, Neruda, Martí, Quevedo, Bécquer, etc. Pero si que
puedo citar algunas definiciones dadas por los interesados, por los poetas.
En un ensayo de Octavio Paz llamado “Poesía y
Poema” dice lo siguiente:
“La
poesía es conocimiento, salvación, poder, abandono. Operación capaz de cambiar
al mundo, la actividad poética es revolucionaria por naturaleza; ejercicio
espiritual, es un método de liberación interior. La poesía revela este mundo;
crea otro. Pan de los elegidos; alimento maldito. Aísla; une. Invitación al
viaje; regreso a la tierra natal. Inspiración, respiración, ejercicio muscular.
Plegaria al vacío, diálogo con la ausencia: el tedio, la angustia y la
desesperación la alimentan. Oración, letanía, epifanía, presencia. Exorcismo,
conjuro, magia. Sublimación, compensación, condensación del inconsciente.
Expresión histórica de razas, naciones, clases. Niega a la historia: en su seno
se resuelven todos los conflictos objetivos y el hombre adquiere al fin
conciencia de ser algo más que tránsito. Experiencia, sentimiento, emoción,
intuición, pensamiento no dirigido. Hija del azar; fruto del cálculo. Arte de
hablar en una forma superior; lenguaje primitivo. Obediencia a las reglas;
creación de otras. Imitación de los antiguos, copia de lo real, copia de una
copia de la idea. Locura, éxtasis, logos. Regreso a la infancia, coito,
nostalgia del paraíso, del infierno, del limbo. Juego, trabajo, actividad
ascética. Confesión. Experiencia innata. Visión, música, símbolo. Analogía: el
poema es un caracol en donde resuena la música del mundo y metros y rimas no son
sino correspondencias, ecos, de la armonía universal. Enseñanza, moral,
ejemplo, revelación, danza, diálogo, monólogo. Voz del pueblo, lengua de los
escogidos, palabra del solitario. Pura e impura, sagrada y maldita, popular y
minoritaria, colectiva y personal, desnuda y vestida, hablada, pintada,
escrita, ostenta todos los rostros pero hay quien afirma que no posee ninguno:
el poema es una careta que oculta el vacío, ¡prueba hermosa de la superflua
grandeza de toda obra humana!” OCTAVIO PAZ—EL ARCO Y LA LIRA.
Paz, nunca olvida su condición de poeta nato.
Se nota al querer explicar algo de una forma tal que el lenguaje sirve tanto o
más que las imágenes, las palabras se convierten en ritmo, en aire, en poesía. ¿Que
mejor que describir algo con un ejemplo?
Quizá la poesía es un capricho o como diría Francis
Ponge “Para mí es una necesidad, un
compromiso, una cólera, un asunto de amor propio, y he ahí todo”
“La poesía
es, pues, comunicación de hombre a hombre, movimiento y no quietud, devenir y
no ser. Arranque de un espíritu que intenta suplir su mortalidad proyectando
sus sentimientos hacia el infinito histórico, mediante un lenguaje que será,
correlativamente, el que corresponde al compartimiento espiritual de donde
partió: lenguaje de lo sentimental” (Cesar Fernández
Moreno/introduccion a la poesía)
Si las palabras propias no abundan y por el
contrario abruman las ajenas, se debe entender que el que escribe es un simple
mortal en un camino divino como la poesía (no ya para convertirse en poeta, si
no para apreciar las letras) y si algún escritor puede expresarse mejor, por
qué no ha de ser citado.
Al final, la poesía es una forma del arte y “la obra de arte no es un conjunto de
reglas, sino una armonía de caprichos” (Rubén Darío)
Así que empecemos con los poemas.
Francisco de Quevedo- Amor constante más allá de la
muerte.
Cerrar
podrá mis ojos la postrera
Sombra que
me llevare el blanco día,
Y podrá
desatar esta alma mía
Hora a
su afán ansioso lisonjera;
Mas no
de esotra parte la ribera
Dejará
la memoria en donde ardía;
Nadar sabe
mi llama la agua fría,
Y perder
el respeto a ley severa.
Alma, a
quien todo un Dios prisión ha sido,
Venas,
que humor a tanto fuego han dado,
Medulas,
que han gloriosamente ardido,
Su cuerpo
dejarán, no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido,
Polvo serán, mas polvo enamorado.
Gustavo Adolfo Bécquer-
Rimas IV
No digáis que agotado su tesoro,
De asuntos falta, enmudeció la lira;
Podrá no haber poetas; pero siempre
Habrá poesía.
Mientras las ondas de la luz al beso
Palpiten encendidas;
Mientras el sol las desgarradas nubes
De fuego y oro vista;
Mientras el aire en su regazo lleve
Perfumes y armonías;
Mientras haya en el mundo primavera,
¡Habrá poesía!
Mientras la ciencia a descubrir no alcance
Las fuentes de la vida;
Y en el mar o en el cielo haya un abismo
Que al cálculo resista;
Mientras la humanidad, siempre avanzando,
O sepa a do camina;
Mientras haya un misterio para el hombre,
¡Habrá poesía!
Mientras sintamos que se alegra el alma,
Sin que los labios rían;
Mientras se llore sin que el llanto acuda
A nublar la pupila;
Mientras el corazón y la cabeza
Batallando prosigan;
Mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡Habrá poesía!
Mientras haya unos ojos que reflejen
Los ojos que los miran;
Mientras responda el labio suspirando
Al labio que suspira,
Mientras sentirse puedan en un beso
Dos almas confundidas;
Mientras exista una mujer hermosa,
¡Habrá poesía!
Ethos- Paloma
Vuela, vive, libre paloma,
Roza el manto del amor que son mis plumas
Mas no mi tinta ni el tintero,
Temblorosa y cansada,
Vuela paloma,
Que mañana es hoy y el frio del invierno se aproxima.
Dormita entre ramas, hojas verdes, páginas blancas,
Entre días, noches o sueños.
Anhela regresar, paloma,
Pero nunca lo hagas.
¿Qué jaula podrá contener tu cuerpo rojo,
Tus latidos tenues?
Ni aún la libertad, que es jaula con matices de oro,
Te satisface.
Quieres volar en aire ajeno
Sin vivir el propio.
Tú, paloma, te limitas en el vuelo por temor,
En el descanso por extrañeza
Y en el sueño por falta de pasos en las sombras.
Vuela, vive, sabiendo que eres libre
Y que la libertad es jaula,
Y que no eres nada, paloma
Libre y nada
Con anhelos de ser todo,
Paloma, vive…libre
¡Excelente!
ResponderBorrarPoesía, ¿qué es poesía? ¿una pintura, un poema, una melodía, unos labios, un te quiero?
Invadiendo las páginas de poesía.
ResponderBorrar